LE BEAU
(d'après Baudelaire)
Quelle est cette chose
immonde,
Qui en pleine nuit m'inonde,
Matelas, draps et pieds ;
Et qui, des bras de Morphée
M'arrache et me sort
trempé ?
Sa bouche moche et lippue,
Vomit tout ce qu'elle a bu,
Liquide froid et calfeutrage
Cet instrument d'un autre
âge,
Inventé pour me torturer,
Gît, flasque et éventré
Me condamnant, ça j'en suis
sûr
A demain, mourir de
température.
De fluxions et de bronchites
victime,
Alors que fêtant sa dîme,
Son fabriquant, en fermant
mon cercueil,
Ouvrira une bouteille de
Bourgueil.
Je hais ce ballon dégonflé,
Qu'au fond du lit je vais
chercher,
Essayant d'oublier, mais en
vain,
Que demain j'affronterai mon
voisin
Qui, complètement
courroucé,
Me demandera de moins boire,
…
pour moins pisser
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire